LA CORRIENTE QUE NOS LLEVA

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir:
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales
allí los otros medianos
y más chicos:
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

La imagen plasmada por Jorge Manrique en las Coplas a la muerte de su padre sigue siendo una de las más bellas y precisas formas de describir la vida. El tiempo, como el agua, fluye de forma inevitable arrastrándonos hacia la muerte ineludible con una fuerza mayor que todas las que le podamos oponer. Y, como el agua, en nuestra primera edad corremos alegremente, saltando cristalinos de piedra en piedra; nos convertimos después en oscuros y tempestuosos, nos llenamos de remolinos y formamos meandros para esquivar el terreno duro que encontramos a nuestro paso; y al final, terminamos siendo un curso lento, ancho y profundo antes de desaparecer, fundidos con todas las aguas que fueron antes que nosotros.

Parecería entonces que no somos más que tiempo, que nuestra vida no sería más que un dejarse llevar indefectiblemente hacia la muerte, si no fuera porque ese fluir, esa agua de la vida que nos arrastra, arrastra algo. Algo que lleva dentro de sí. Pueden ser hojas o ramas caídas de los árboles que la rodean. Tierra que levanta de su cauce al pasar. Piedras desprendidas de las rocas a su paso. El “yo” inmaterial que sentimos dentro de nosotros desde que nacemos, la conciencia del ser que todos tenemos y que permanece inmutable a pesar de los cambios físicos que experimentamos.

¿Con qué podríamos comparar nuestra esencia? Con una hoja que se desliza lentamente sobre la superficie (como si un niño, imaginándola barco, la hubiera depositado con todo cuidado) hasta pudrirse y disolverse en el agua. Con una rama desgajada del tronco, pero aún verde y fuerte, que se engancha en las rocas que sobresalen y forma represas, intentando estancar el agua, hasta que es arrastrada por una crecida. O con una piedra, al principio informe y llena de aristas y al final, suavizada por los choques contra las otras piedras que viajan con ella, convertida en un pulido y suave canto rodado.

Quizá haya algo de todo o quizá no haya nada. Pero la forma que prime en nuestro ser (hoja, rama o piedra) va a determinar qué vamos a ser cuando lleguemos al mar y cómo vamos a volver a la playa.